Техас. 1873 год. Обветшалый салун. В помещение врывается ковбой, начинает палить по бару как заведенный. Всё в осколках. Молодой с криком "Всем запомнить — меня зовут Боб!" сделал последний меткий выстрел, отстрелив фитиль свечи. Пожилой ковбой медленно поднялся, еле передвигая ноги, подошел к нему… Взял из рук молодого ковбоя пистолет и внимательно осмотрел его: — М-да… Спили мушку, сынок. Когда-то, давным-давно, я был таким же, как ты, — шустрым и метким. Так же, как ты, я ворвался в один салун, где сидели пожилые ковбои, и перестрелял все бутылки. Но когда у меня кончились патроны, ко мне подошли три ковбоя, засунули мой здоровенный "Кольт" мне в задницу и несколько раз его там провернули. Так вот, сынок, послушай моего совета, спили мушку!